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Combien d’années ?

Combien d’années qu’au réveil, je n’ai pas ressenti cette agréable sensation d’euphorie qui annonce une belle journée, cet état de grâce où on a envie de chanter à pleins poumons « Bonjour le soleil ! Bonjour les oiseaux ! Voilà l’été, toujours l’été, ohé !». Combien de décennies sans « Tralilaliloum, oh bah dis donc, j’ai bien dormi moi !».

Beaucoup trop.

Tout d’abord, il faut reconnaitre que je n’adopte pas la meilleure position de sommeil. Vous avez certainement déjà vu à la télé, dans un livre, ou sur le bandeau publicitaire d’un hydravion, les conseils de spécialistes concernant le sommeil. Le cycle du train du dodo et tout. Certains dorment sur le dos, d’autres sur le côté, et pour chaque type de dormeur il faut un matelas bien spécifique. Moi je dors sur le ventre. La position déconseillée par tous, pouvant entrainer des décollements de poumons, déchirements de rate, foie ou que sais-je encore, tout en assurant une destruction lente mais certaine de la colonne vertébrale. J’ai beau tester des tas de positions, je me réveille toujours sur le ventre. Ajoutez à cela que mon matelas n’est adapté ni au sommeil sur le dos, ni à celui sur le côté, et vous aurez la première partie de l’explication.

Mais ce sont surtout les rêves.

Je vous envie, lecteurs. J’envie vos nuits peuplées d’agréables scénettes où vous vous voyez aller boire un verre avec vos amis, faire la fête, danser la gigue du bonheur, sauver l’univers, etc. Ca fait maintenant longtemps que je n’ai pas eu cette chance. Moi, mes rêves ne sont que prétextes à humiliation, dévalorisation de soi, déprime, échecs. Je passe mon temps à voyager dans le passé, dans des lieux empreints de nostalgie me rappelant tristesse, regrets immuables, déceptions. Et si encore il s’agissait d’histoires construites je pourrais en tirer certaines leçons, mais mes rêves ressemblent un peu à des tableaux abstraits, il n’y a pas de logique, pas de continuité. Les personnages changent toutes les deux minutes (en général si quelque chose de bénéfique arrive, ce n’est plus moi le personnage principal), les scénarii sont totalement décousus. Je prends l’avion pour un lointain pays et me retrouve au supermarché en train de vouloir désespérément acheter des bretelles. Les bretelles de la tristesse. Ce ne sont que des fragments de sensations, des impressions, toujours négatives, qui représentent la plus grande partie de mes rêves. Quand je me réveille enfin (s'il ne s’agit pas d'un des rêves-pièges qui me font croire au réveil alors qu’en fait je dors toujours et m’apprête à me faire tuer), j’ai comme un goût amer dans la bouche, parfois même une profonde frustration qui, si elle ne va pas me gâcher la journée, va au moins pourrir les premières minutes de vie, ce qui contribue à faire de moi un petit homme aigri.

Un psychiatre y verrait probablement le tourment, l’absence du père et la névrose d’un homme déçu par la vie. Je n’y vois que l’inconscient d’un être dormant sur un matelas Ikea.

Wonderland

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